La Edad Moderna se inaugura con un cambio de ideas que dejaron atrás las concepciones medievales del mundo. Con sus raíces en el siglo XVI, época en que el hombre se colocó a sí mismo al centro de todo y se atribuyó capacidades semejantes a las divinas, mostradas principalmente en la creación artística, el modernismo temprano le abre las puertas al cuestionamiento y, de la mano, a la ciencia.
Una rueda de chicago, una montaña rusa, los puestos de frituras brillantes, los regalos plásticos –que han sustituido a las artesanías populares- y los juegos de tiro al blanco; una mezcla de tradición y de influencia de la cultura del consumo.
Como consecuencia de la crisis económica y social de principios de la década de los años cuarenta, se delineaba el fin de varios sistemas totalitarios que desde hace más de medio siglo se imponían en casi toda Latinoamérica. Al mismo tiempo, en plena Segunda Guerra Mundial, las victorias de los aliados difundían un nuevo espíritu de esperanza y de valor, reflejado por la famosa Carta del Atlántico, firmada en el año 1941 y difundida por todo el mundo. Ese mismo año, la modificación constitucional le permitía al General Ubico, tras 14 años de gobierno totalitario, reelegirse en Guatemala.
El realismo político se identifica, desde Maquiavelo, como una forma de análisis de concepción principalmente pesimista de la naturaleza humana. Como una ruptura con muchas de las teorías idealistas, de Platón a Rousseau, el hombre es visto en función de su papel en la historia, sus actitudes y comportamientos en el desarrollo de la política a lo largo de los siglos y la naturaleza misma de la institución que conocemos como Estado, llegando a concluir, a diferencia de aquéllos teóricos, que el hombre no es por naturaleza bueno.
«La musa inspira a los entusiastas; éstos comunican a otros su entusiasmo y se forma así una cadena de inspirados. No es mediante el arte sino por el entusiasmo y la inspiración como los buenos poetas épicos componen sus bellos poemas. Semejantes a los coribantes, que no danzan sino cuando están fuera de sí, los poetas no tienen la cabeza fría cuando componen sus hermosas odas, sino que desde el momento en que toman el tono de la armonía y el ritmo, entran en furor, y se ven arrastrados por un entusiasmo igual al de las bacantes que en sus movimientos y embriaguez sacan de los ríos leche y miel, y cesan de sacarlas en el momento en que vuelven en sí (….) El poeta es un ser alado, ligero y sagrado, incapaz de producir mientras el entusiasmo no lo arrastra y lo hace salir de sí mismo. Hasta el momento de la inspiración, todo hombre es impotente para hacer versos y pronunciar oráculos».[1]
Tras la caída de la civilización micénica, de la cual no quedaron más que algunas leyendas y vagas reminiscencias en poemas orales, la civilización griega entró en un período oscuro, que duraría casi tres siglos.
El Renacimiento puede definirse con la palabra magnificencia. La expresión grandiosa y la exaltación del hombre reflejadas en el arte, la filosofía y el pensamiento de la época se materializan también en un sistema político y económico, centrados en la grandeza y en el exceso[1].
Hay quienes dicen que el siglo XIX ha sido el siglo más largo de la historia: que inició en 1789, con la Revolución Francesa, y culminó en 1914, con el estallido de la primera Guerra Mundial. Sin embargo es una caracterización problemática pues no podemos afirmar que estos dos eventos fueron los únicos que provocaron las grandes rupturas sociales, políticas, económicas y artísticas que habría de sufrir dicho siglo, y aún ubicándolo de manera exacta en el calendario de la historia sería difícil trazar un mapa exacto de sus puntos de quiebre. Más bien podemos decir que el siglo XIX es un siglo de quiebre, como un todo. El siglo XIX es sinónimo de la Era moderna o la “era de las revoluciones”[1], si bien estas revoluciones se venían forjando desde mucho antes[2].
Es tarde. Todo está tan cambiado. Leer textos del pasado me parece a ratos un reencuentro con una persona desconocida. Ideas que ya no estaban presentes vuelven y se escurren en los sueños, en el auto, en una pincelada. Los años son como un montón de papeles acumulados, abandonados a la intemperie. Mi piel se ha desgastado. Me masturbo frente al espejo pero me distrae la celulitis. Mi rostro se marca con nuevas líneas y poros abiertos como cráteres. Veo hacia atrás sin lamentarme, sin vergüenza, sin aquella sensación de querer salir corriendo. Las cicatrices en mis muñecas ya no representan nada y, finalmente, me tienen sin cuidado. El dolor parece una película vista hace años, conformada por escenas borrosas. La enfermedad dejó de ser una descripción de mí misma. La ansiedad no es más que parte de un eventual recordatorio, producto de la pérdida de vocabulario, de un cerebro dañado. El insomnio ya no duele, es creativo. He aprendido que hay preguntas que solo pueden plantearse en otros lenguajes. Las horas pasan sin reproches, la escritura vuelve ya no como reflejo de un interior quebrado sino de un deseo por abrirme, por ver más allá. Los años pasaron aún cuando parecía imposible superarlos. Es tarde y es hora de retomar.
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Afectos y potencias 